Días estériles, perdidos, irremediablemente perdidos, pasados en medio de una nebulosidad y una divagación sin fin, la dificultad de concentrarme en algo me da fiebre. Si toda la vida es como esto que se llama juventud, es una triste vida.
Clarividente, es Josep Pla, su cuaderno gris, una delicia. Os lo recomiendo y os pido que os libréis del prejuicio superlefty de "Josep Pla: Conservador Catalan Cascarrabias", de esa rectitud moral que os impide leer a escritores que creéis que no comulgan con vuestras ideas, y de esa necia necesidad que tienen los puros de intentar identificarse con lo que leen, con quien lo escribe y comparar afinidades. Con esas cribas la lleváis clara, os perderéis mucho, no se le puede pedir el carné del partido a todo el mundo, camaradas.
Para crear debate, un botón de muestra más, escrito en 1918 por un Pla de 21 años:
Insomnio. Pienso en la tendencia de la gente de aquí, sobre todo de la gente más inteligente, a la limitación, a no querer ser nada, a huir de cualquier responsabilidad. De joven, todo el mundo, más o menos, tiene una llamarada de vanidad, que generalmente no dura. Si en algunas, escasísimas personas, dura, está considerado como un síntoma de estupidez considerable. La gente de aquí quiere: a) vivir bien; b) vivir bien en su casa o haciendo una vida absolutamente privada; c) interpretar las cosas con el pie forzado de los intereses personales exclusivos, d) no ser importunada por cosas ajenas a la propia voluntad. Este fondo de individualismo me gusta. Tiene un gran defecto, claro: la imposibilidad que la gente tiene de relacionarse hace que, prácticamente, sea imposible la vida social. Lo que se encuentra mas a faltar, en el país, es la conversación, la higiénica volubilidad de la relación social. Puesto a elegir, sin embargo, entre la conversación y la libertad -la libertad solitaria- me quedaría, siempre, con la libertad.
¿Y ustedes con qué se quedarían?
41 comentarios:
qué hijoputilla más cabroncete.
Yo ante la duda siempre la más tetuda.
Yo apuesto por la conversación con señoritas como esta
Gracias.
Vosotros tres vais a convertir este oasis de cultura, este foro de erudición y humanismo que quiero inaugurar, en un patio de instituto.
Os aconsejo que no vayais por ese camino.
es un espejismo más que un oasis, debes andar sedienta. tengo algunos granis pero nadie como yo besa. y la tipa de rojo no se entiende lo que dice clovis. qué rarito eres. yo ante la duda la más dura.
¿Y desde cuando están la erudición y el humanismo reñidos con la lujuria?
No están reñidos, Rocky.
Hagan de este blog un sayo, o una capa, un espejismo o lo que quieran.
Aqui se echa en falta comentaristas hembras, lectoras haylas y muchas, que lo sé, pero muditas
Por eso huele tanto a gimnasio de instituto de FP,feromonas volando como dientes de león en la brisa que hace bailar a los sauces llorones del estanque dorado.
Anónimo
Dinastía Tang
Cuando a Pla, ya con 79 años, le preguntaron qué opinión le merecía la vida, respondió: "poca cosa", que viene a ser lo mismo de esa nota de "El cuaderno gris", escrita quizá una veintena de años antes. Pero hasta llegar ahí él se había comido el mundo o, para ser más exactos, había llevado al límite esa libertad solitaria que situaba por encima de todo, es decir: había viajado, había leído y escrito muchísimo. Se había enamorado también, pero yo creo que con miedo, con cuidado, sin la radicalidad con que hizo esas otras cosas. Consideraba que el amor y la libertad solitaria -que en él significa creadora, poética- eran opuestos. Terminó ejerciendo una lúcida -y pícara- melancolía. Pero tú, Millana, que eres mujer y mediterránea, ¿también lo crees? ¿Crees que son opuestos?
Yo no soy muda, soy anónima.
Igual no son opuestos pero si dificiles de juntar.
Soy joven aún, dejo espacio a la posibilidad, a la esperanza, pero mi memoria histórica me inclina a pensar como Plá. Intento corregirme, lo juro.
Puede que dentro de un rato no piense lo mismo.
pues si eso era loq consideraba por libertad solitaria estaba pelín confuso. pq esa no es física, es mental y nunca se esfuma. es así y ya.
los polvetes hasta dan vidilla a ese cometido, ya ves. lo que pasa esq las cosas se tienen que hablar.
Esto... ¿el baño por favor?
Al fondo a la izquierda, siempre a la izquierda Clovis.
Ay Mahmoud,donde estarás...
Por cierto, Nabo, verdades como puños.
pues en mi blog he puesto hasta un post de fisting para que te explayes. si te hace..
y mira, éste post te molará. pínchame el nabo.
Una vez estaban Pla y Josep Maria Espinàs de visita a no recuerdo bien a quién, pero debía ser un personaje importante. Llegaron andando a casa del susodicho, y entonces Josep Pla dijo, antes de llamar a la puerta:
-Hay que ir presentables, Josep Maria.
Y se metió la mano en el bolsillo de su chaqueta raída, sacó una dentadura postiza, la sacudió al aire y se la colocó en la boca.
-Ahora ya podemos llamar.
Pla, aparte de un gran escritor, también era un poco cerdo. Claro que, una cosa no quita la otra...
Salut.
pues.. me quedo con esa reflexiva indirecta. pero yo me duché anteayer.
Parece ser que se hizo sucio de viejo, de joven escribía que le hacía sentir bien la pulcritud austera, las cosas claras, limpias, las camas hechas, las habitaciones ventiladas y el orden.
Viruelas.
como burguesito Pla, era un cáncer. Como escritor, era sublime. El anticipa el solipsismo de la era internet. Ser un ser distanciado, de lejanías, sin que la vida le trastorne demasiado, nuestro Robert walser y esas polladas que adora Vila-Matas. La inanidad creadora, pasar por la vida como un observador, en fin un capullo burgués al que nunca le faltaría la plata y si le falta se deja comer por la mierda...en fin están muy salidos los heteros. Confirma mi teoría Millana, follan poco y mal.
Salud y no se me enfaden.
A Pla no se le perdona haber sido un paleto, o haberse asomado al escaparate siempre como tal. Ya dijo el otro que era un punto de vista con boina... Como a otros corresponde el tirso y los laureles, o el diploma festoneado, o la banda de académico, a él le cumple la barretina, la palabra vertida en la sobremesa sobre un mantel en el que se derramó antes el morapio. El estándar de opinión sancionada sobre Pla es ese: un gran escritor pero un marrano. Quizá él contribuyó con la paradójica sobreexposición de su vida, la materia de su literatura. Hizo de la nimiedad narrada su especialidad, como Samuel Pepys. No fue ni sexi ni cosmopolita, pero esas medallas no hacen mejor a d'Ors, detrás de cuya jactancia sólo está el vacío.
Pla pertenece a esos escritores de tierra, a la españolidad gruesa. Es uno de los grandes, por tanto. Luego, cuando España empezó a mirar afuera con la baba cayéndosele de la boca, llegó la imitación y el declive.
Por cierto, Amfortas, no te metas con Robert Walser, el gran tímido. Que un listillo como Vila-Matas que escribe para señoras burguesas meta ahí el hocico no le hace menos grandioso. En cuanto a lo de follar, que tanto te obsesiona, te diré aquello de González-Ruano: aquí no es que se haga poco el amor, es que siempre lo hacemos los mismos.
Clovis, me aterra tu fascinación por Walser que es un tostón increíbl, un deshecho como toda Suiza, es la Suiza cabrona puesta por escrito, un coñazo vamos.
Saludos
Hola Amfortas. Tras la difícil sencillez de Walser se esconde un artefacto muy complejo. A mí su obra me produce angustia, y cada pocas líneas uno tiene que detenerse y tomar aire. A veces lo más profundo no es la piel.
Por lo demás, detesto las pandillas alocadas, detesto la música de la jungla, detesto la ciencia-ficción con sus muchachas atrevidas y hombres recios, su suspenso y suspensorios. Detesto especialmente las películas vulgares... con mutilados que violan monjas bajo las mesas, o pechos de muchachas desnudas estrujados contra los torsos tostados de jóvenes machos repulsivos. Y, en realidad, no creo burlarme de la basura popular con mayor frecuencia de lo que lo hacen otros escritores que como yo piensan que una buena carcajada es el mejor plaguicida.
No encuentro mejor estación de reposo para un literato que esa Suiza, donde el mejor círculo social -como apuntó nabokov- sea el compuesto por los patos copetudos y los colimbos crestados del Lago de Ginebra.
Pues Walser para mi es un relfejo de un ser agónico imposible de soportarse a si mismo y por eso buska esa inanidad tan artificiosa. Esa escritura patética e impostada de lo mínimo, es la enfermedad tuberculosa de Suiza un país que debería ser arrasado como Polonia, una sociedad enfermiza y delirante. Espero que los extranjeros logren derrotar la barbarie Suiza
Joder, Amfortas, cuando escuchas Tannhauser mientras desayunas te pones muy estupendo.
"en fin están muy salidos los heteros. Confirma mi teoría Millana, follan poco y mal."
De eso nada. Yo cuanto más y mejor follo más salido estoy. Cuando tengo pareja estable me fijo en otras mujeres aún más que cuando no la tengo. Y me hago más pajas.
la solución está en ingresar juntos a donde quiera que vayais. y no os dejéis influenciar por las laboriosas normativas de dichos lugares. follar se folla en todas partes.
Pla, perfecto comunicando mediante palabras, pero esa perfección también refleja un ser mutilado. El sentimiento amoroso, me gustaría conocer el motivo, está borrado, sin odio, ni rencor,pero extrañamente borrado de su discurso. Sería redondo si reflejara algo como lo que padecemos el 99,9%.
a ver, éso es una gilipollez q te pasas coleguita. el sentimiento amoroso no esq en su carencia mutile a este hombre. esq en su abundancia mutila a todo el resto de seres. a ver, tenemos lo llamado arte, ok? y luego tenemos lo llamado amor, ok? y yo me pregunto, más que complementarse no se anulan el uno al otro? es decir, amor en el arte? digo, DENTRO del arte? como contenido???? vertir sentimiento amoroso en EL ARTE????? joder, es ridículo. el arte sirve para para conseguir el amor no para propagarlo. acaso se consigue el amor diciendo, amor ven! oh amor, no me dejes! simplemente ridículo, y cualquiera con dos dedos de frente que se digne a escribir, tratará de evitarlo impunemente.
claro, al 99,9% que dices. cuánta mierda rebosante se encuentra uno en su librería universal de al lao ande compra el pan siempre.
por cierto, mi primer tochete líbrico y lúbrico ya puede yacer en vuestros estantes. quien quiera que diga y se lo fotocopie.
y no lo saqué a colación porque estuviese hablando de mierdas precisamente..
llanas corridas más bien. y un poquito de pis, vale.
Estaré encantao de hacerme con un ejemplar de su libro señor Nabuck. Parece realmente interesante. Con poderío y arte.
pues pa tí son diez millones, y no llevo cambio, maeggtro.
ELEGÍA POR ESTA HEREJÍA!!!!
HERMANOS!!!
LA VERDAD CORRUPTA. LA VANIDAD IRRESOLUTA. EL SENTIMIENTO DE LA PERVERSIÓN. LA NOBLEZA DEL MISERABLE. EL ALMA DEL DESALMADO. ÉSA ES LA BAZA DE ESTE IMPERSONALISTA IMPERIOSO Y FALAZ COMEPOLLAS DEMENTE Y RETRASADO.
NO HERMANOS! POR EL CELIBATO NO ME ABATO!!!
Eh?
la vida es muy dura.
Elastica mas bien.
o elastificada, mejor dicho.
Siiii, y con un alto coeficiente de viscosidad dinámica y cinemática también.
a tanto no llego, pero si lo dicen los expertos.. un rulita pa sanear?
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